Мать страдала ежечасно, нагружаясь до предела,
Чтоб не вырос сын несчастным. Всё добра ему хотела.

Ублажала и служила. В мозоли стирая руки,
Для него лишь только жила. Он же прожигал от скуки,

Не ценил трудов сверх силы. А она сильней старалась
И сыночку угодила, — так ей всё тогда казалось.

Вырос сильным и здоровым при карьере и зарплате,
Только к матери суровым при взаимной был расплате.

Впрочем мать глаза на это, как обычно, закрывала,
От него не ждав ответа, пока Бога не познала.

И тогда вдруг показалась вся картина без прикрас:
Всё, чего она боялась в сыне, дух открыл тот час.

Тридцать лет пустой работы, бесполезных лет трудов,
Беспокойства, и заботы, и ночей, лишённых снов.

Без молитвы и совета от Наставника с небес.
Вот и дождалась ответа: жизнью сына правит бес.

Годы не вернуть былые, старость ранняя подкралась.
Рвёт теперь власа седые, на коленях убиваясь.

Слёз ручьёв не счесть от горя, о спасении мечты.
Материнская ты доля, — спать опять не будешь ты.

И дойдя уже до точки отвратительного ада,
Сердце отыскало строчки: «Чрева плод — Творца награда».

Значит, есть ещё надежда в милости у ног Его.
Шьётся белая одежда и для сына твоего.